Kaltes Universum

Der frostige Aprilwind beißt
die Blüten von den Apfelbäumen.
Der Grad seiner Grimmigkeit
ist noch nicht ausgemacht
und die Hoffnung auf einen
festlichen September bleibt.

Äpfel sind das eine,
wir das andere.
Das Beste kommt noch –
unser elementarer Mythos.
Manchmal ist mir das Wort
Schöpfung unerträglich.